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Los paraísos desiertos. Que amantes y borrachos irán a los infiernos, no puede ser verdad, creerlo es imposible; si van a los infiernos amantes y borrachos, quedará el paraíso desierto y despoblado. (Omar Jayyam s. XI)
Km. 0
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Madrid, el escenario de la mayor parte de los crímenes que he cometido, un día de verano. Escenas de una película que una vez vi. Madrid con sus ventanas abiertas. La soledad empapada en sudor buscándote en el centro de mi ciudad. Gente que huye dejando tras de sí un rastro de alma que recogen los barrenderos con sus mangueras al final de la noche. Un paraíso desierto, apenas habitado por hombres y mujeres que sueñan con una lluvia que limpie el cielo y sus cabezas.
La mujer más vieja del mundo
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Demasiadas canciones hablando de prostitutas felices, encantadas de satisfacer el deseo de miles de hombres al día, de devorar cuerpos ajenos sin pena, sin que se deshaga la flor de sus labios. Quizás no sea así. Quizá las flores nocturnas sueñan con una vida diferente, con otras rutinas, con abrazar la luz de otra piel recibiendo algo más que dinero. Tal vez. Y en la canción repaso referencias, otras canciones, otros que miraron a estas mujeres y compartieron sus gestos. Sonidos africanos para los que Luis Pastor puso su canto afromeño.
No estarás sola
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Canciones para mujeres demasiado acostumbradas a los aeropuertos, a sus despedidas, a arrancar raíces y corazones. Para una guerrillera incombustible a la que no supe convencer. Y yo mientras canto recuerdo a Pablo Guerrero, o Cat Stevens... Aunque no esté, allí estaré para amarte. Dijo Machado que se canta a lo que se pierde.
La cita
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La vida nos empuja porque precisamente no es como la esperamos. Repaso de una noche de tantas en la que quemamos Madrid, quizás estabas tú en esa huida. La historia de dos amigos que se citan a diez años vista. Y mientras, maldecimos a los que nos hirieron, huimos de porteros de discoteca y soñamos con lo que seremos. Pero quizás el futuro ya no es lo que era. El tiempo vence todas las batallas. Aunque siempre estará ella al pie de la barra, dispuesta a partirnos el alma diciéndonos que no. Aun así yo te espero, en el bar de siempre. No falles.
Tantas cosas
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Alguien dijo una vez que si ella se va debiéramos declararle la guerra y el odio. Pero sucede que al final esto puede aburrirnos. Porque ella es invulnerable a nuestra mirada culpabilizadora y nosotros nos hacemos viejos desempolvando cotidianamente nuestros rencores. Además sucederán tantas cosas. Tantas, tantas cosas seguirán pasando que quizás las cosas no nos cambien tanto. Es inevitable crecer, aunque nos duela. Y a veces el corazón nos duele en forma de bolero.
Una historia de Alvite
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Tal vez el Savoy no registró aquella noche un lleno impresionante. Pero la actuación de Ismael Serrano y su banda gustó a los habituales del bar donde Alvite vomita sus sueños y cura con bourbon sus viejas heridas. Demasiados bultos bajo las americanas del público. Pero Ernie siempre ponía orden. Yo miraba de lejos a Lorraine, pero el rojo de sus labios estaba brillando para otro habitante del Savoy. En fin. Hay gente que nace en sábanas de seda y uno, qué quieres, nació para ser trapo. Al menos la banda tocaba buen jazz. Ernie lo dijo: Ismael, muchacho, no eres Sinatra, pero al menos tu música mitigó el sonido de las maldiciones.
La huida
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Una vez leí en el periódico la historia de dos chavales que huyen con el coche de su padre en busca quién sabe si de un nuevo mar. La Guardia Civil, como tantas veces, frustró esta escapada. Yo también quisiera raptarte, tomar la carretera de Andalucía y llegar al mar, para que el cristal de nuestros sueños llegué intacto hasta la espuma de sus olas. A veces miro los tejados de mi ciudad y veo anémonas de humo, antenas de coral. Una bossa para sobrevivir mientras el mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos.
Has de saber
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No tengo alas, no soy recomendable. Pero será que uno es frágil y se rompe. Yo solo te pido que tengas cuidado con los cristales. Estáis avisados. Aquí me acuerdo de Aznavour.
La casa encantada
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Miles de paraísos desiertos, multitud de casa deshabitadas, abandonadas por la especulación y el poder, esperan ser okupadas para convertirlas en islas de resistencias, tan necesarias en estos días difíciles. Al movimiento okupa, tantas veces atrapado en azul, dedico esta canción. Un desalojo, otra okupación.
La ciudad parece un mundo
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Lo dijo Lawrence Durrell, la ciudad se convierte en un mundo cuando se ama a uno de sus habitantes. Nos enamoramos y otorgamos entonces a lo cotidiano el misterio de lo desconocido. Los parques nos dieron asilo algunas noches y escondidos intercambiábamos salivas y sudores contándonos mentiras. En los bares también me escondí y amé a esas camareras que siempre me convirtieron en el hombre invisible. Y por fin tú y la oscuridad donde te hablé y me abrigaste.
Lo que hay que aguantar
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Para todos los que nos enamoramos de mujeres imposibles. Rubén Blades me lo dijo al oído y yo te lo canté borracho del perfume de ella, rendido ante la evidencia de que ninguna mujer tiene dueño.
Ya ves
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Perdónenme que le robase un verso a Neruda, pero nadie podrá negar que a veces uno se cansa de ser hombre. Leo los periódicos y me siento triste y solo. La candona esperando nuestra llegada, La Habana derrumbándose, y tanta gente triste mirando al sur. Cuando uno canta es para convivir con sus miedos. El miedo a la soledad, el miedo a que nada cambie. Por eso canto para verte a mi lado, para saber que miras.
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